Los Ojos

Domingo

2009-08-23T22:40:00.003-03:00

Cuando comunmente se piensa en "los ojos" se lo hace en relacion con su habilidad, unica y definitiva, LLorar. Bajo ese signo determinante construi mi blog. Una vez escribi:

¿Por que los ojos son mios? Quiza, pues, porque mis sentidos se han corrompido por lo inteligible, por el intelecto; inyectando mis elucubraciones en el analisis constante, que llevan mis manos a palpar con desconfianza, a degustar inseguro, a influir el aroma en el asco, mientras mi oido vuelve a todo predecible. Ante la desolacion vuelvo al prejuicio como metodo, a mis ojos que inician el contacto y construyen un antecedente"

Durante gran parte de la historia reciente la imagen, lo visual, es el medio mas utilizado para crear conocimiento -probablemente desde los tiempos de la reproduccion de imagenes a gran escala, post industrializacion y aparicion de nuevas tecnologias, post grandes guerras. Ver se ha convertido en un fructifero camino para acceder a una imagen representativa de "los que ven". A veces, ver es un espejo; del lado del reflejo o frente a él, a un lado y a otro, son los mismos actores. Representantes de un mismo universo. Representantes, representados, o en su "defecto", desafectados, marginados, opuestos.
Los ojos ganaron terreno en cuanto soporte del conocimiento, como un canal por el cual se decodifica una realidad y se la interioriza, ordenando. Los ojos ordenan la interaccion entre actores. Los ojos ordenan el acceso al conocimiento. Los ojos ordenan la realidad.
Globo ocular.
Estaria evadiendo gran parte de material intelectual si realmente creeria que Los Ojos ordenan la realidad por si mismos. Varios factores atraviesan cada una de nuestras esferas de vida, expandiendo conocimiento mediante otros sentidos en diferentes grados de enfasis. Pero Los Ojos y con ellos lo visual es un importante medio por el cual se conoce la realidad.

Los Ojos Son Mios, es quiza una declaracion Punk, suponte, "estas son mis cosas y con ellas hago lo que se me antoja".
Los Ojos Son Mios es tambien una anecdota constante en los individuos que abren sus ojos a una realidad intempestuosa que se materializa en cada espacio.

Es Domingo. Estos dias cargan son su propio significado. Estigmatizados por un alto porcentaje de eventos desafortunados -suicidios- y por el inminente trasvestismo a Lunes. El domingo es un disfraz. Un dia que oculta otro. El miedo emerge cuando se añoran los dias precedentes, Viernes y Sabados; claro, pues estos llevan inscriptos el sello de la libertad, las antipodas a la represion al espiritu que para muchos crea el empleo, el trabajo. Cruel paradoja, los desempleados tambien nos sentimos reprimidos sin empleo, sin trabajo...
Es Domingo. El transporte subterraneo esta vacio. Apenas advierto unas diez personas viajando en este vagon -a pesar de haber recorrido varias estaciones centrales de la aglomeracion barrial. Somos pocos y por tanto faciles de identificar. Aprovecho el trip y leo un libro -Bolaño-, acotando las posibilidades de contacto visual, restringiendo mis ojos a letras, paginas, y sobre todo, manteniendo la incognita de mi personaje pasajero. El viaje continua, sin dilaciones.
Entre las paginas 150 y 151 percibo que mi recorrido podria culminar pronto. Dejo la lectura y busco automata un cartel luminoso que me ubique con certeza, sin embargo no hay tal artefacto en el interior de este vagon. La siguiente estacion otorga respuestas: "Estacion Bulnes", llegare a tiempo.
Del paisaje palermitano se introducen dos nuevos pasajeros. Un flaco en ropas de street-skater-elegante, sentado despatarrado frente a mi; y una chica.
Ella, de 22 a 25 años quiza, semidiosa, autoritaria, emperatriz, ordenaba un ejercicio de apreciacion a la magnificencia de su belleza: de abajo hacia arriba. Gruesas y largas botas de cuerina cafe con leche enfundaban sus diminutos pies, sus pantorrillas, sus piernas, hasta sus rodillas victimas del frio invernal de agosto. Un tramo de piel desnuda que dejaba entrever el espacio humano entre las botas y la minifalda negra, ese espacio de piel dorada que ningun pasajero tardo en observar. Habia minifaldas y botas, imaginarios sexuales en plenitud, vibrantes rugidos de bestias alentando a la femina deidad, rogaban seguir subiendo -rogaba seguir subiendo.
Una campera-corderoy-marron oscuro abrigaba su cuerpo, un bolso-bordo entre sus piernas-pubis-ombligo, el cual ella sostenia con firmeza. Observe el bordo de su cartera a sus uñas rojas-dedos-manos, ¿tensas? temblaban, el influjo divino termino.
La necesidad de una respuesta transporto mis ojos a su rostro. Mujer de cabellos dorados, disimiles a la coloracion de sus piernas, ya que sus rizos eran de oro luminoso. Anteojos de sol negro, profundos en su oscuridad y vacio, pendian de su fina nariz. Herramienta de los que ocultan una historia de tristezas, artefacto de los que trasvisten su identidad por un N.N.. Su rostro arrastraba las huellas de la noche anterior. Un Sabado de libertades, pense con innecesario cinismo.
Mordia su labio inferior compulsivamente. Su cabellera brillaba, en grasitud trasnochada, multiplicando los reflejos dorados y las luces artificiales del vagon. Los anteojos se deslizaron por su nariz, sus ojos se desnudaron ante mi, exhibiendo el unico factor trascendente de la existencia inevitable, la sensibilidad mas conclusa y latente, ojos de pupilas celestes en fondo rojo, pequeñas gotas deslizandose por su rostro, lloraba, la joven deidad lloraba.

"¡Tomare el movil y llamare pidiendo ayuda!"

2009-08-20T00:57:00.004-03:00

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Las nubes negras giraron sobre su cabeza. Los vientos del sudeste acomodaron su figura en su asiento. Cada ingrediente estaba en su lugar, ocupando su casillero con esmero a fin de no discontinuar los hechos con las espectativas. Ah, sobre espectativas, espectadores.

Participantes de la tempestad inevitable. Convencional personaje de cine catastrofe que se encarga de advertir las señales del clima y luego huir con rapidez. Los participantes escapan de la naturaleza porque le temen.

Espectador unico, participante involuntario. De su perspectiva: las categorias de los huracanes ascienden, los vientos ganan furia en cada soplo, la tierra quiebra su eje y las aguas inestables desbordan las espectativas de los espectadores espectantes e hipnotizados; entre otras probabilidades climaticas. Hipnotizadisimos, observan la fragilidad de su condicion. Pequeños.

Pequeños e involutarios espectadores observan el horizonte buscando una salida. Desesperados, crean sobre ellos mismos una brujula para encontrar una guia apresurada, un Norte, Sur, Este y Oeste.
Sabelotodos. Entienden que sucede gracias a su novedosa creacion, mediante consulta al artefacto. El mismo espectador observa el horizonte y ve las nubes negras aproximarse desde el Sur, quizas puedan huir camino al Norte, piensan plurales. Observa su artefacto y a viva voz se escucha afirmar "es nuestro oraculo". Pequeños sabelotodos.

La tierra se quiebra y algunos espectadores se pierden en las profundidades terrestres. Los pequeños participes podran volver como extras en otra pelicula, u olvidados, engullidos, por las fauces de los flujos interiores de la Tierra. El hombrecillo teme.
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(Delirio nro1)
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Material consultado:
Oraculo.
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Sin embargo, el artefacto oracular logra salvar a gran parte de nuestros Hombrecillos sabelotodos, temerosos e incidentales.

Orac

Conjeturas en la espera de un gato

2009-08-17T12:59:00.002-03:00

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Abro una lata de comida para gatos, un preparado sabor atún cuidadosamente balanceado, explica una pegatina adosada. Giro el envase para que la flamante abertura deje caer el contenido sobre un plato de plástico -rojo- donde Uma come. La comida esta servida. El plato rojo ocupa un espacio junto a dos macetas de mi pequeño patio. Incipientes plantitas que ansiosas esperan las tardes de verano donde el sol reposa durante largas horas -no así durante otra estación del año. Me siento frente al plato y las macetas y espero que Uma llegue, escalando medianeras, bordeando ventanales, que al fin culmine su paseo por el barrio. Cruzo las piernas y busco la posición más cómoda a mi cuerpo, mientras pierdo mi vista en una maceta.

Dejo la noción del tiempo recorriendo sus pétalos y sus gruesas ramas, asombrado por su integridad. Pulposas hojas de fibras, anexadas perfectas a ramas emergentes de la tierra humectada. Pienso en las ramas de la arboleda que traspasan el terreno contiguo e invaden el mío, ubico mi vista allí. Aquí, la complejidad en escala que bendice a mi plantita se multiplica sin fin. Ramas y ojitas, ramitas, tronquitos, florcitas, pétalos, viviendo, latiendo, exuberantes, en comunión. Recuerdo la espesa intensidad de un sauce llorón que me acompaña cuando espero el colectivo. Su existencia desmesurada me transporta a una inevitable comparación con mi carne precisa. Metros y metros bajo la sombra que produce la inmensa copa del árbol, esa misma que día tras día entreteje una cúpula verde de hojas y flores sobre mi cabeza. Mi vista no alcanza a verlo todo, mi cuerpo no alcanza a sentirlo, mis sentidos se confunden, mi intelecto no entiende.

Material consultado:
La imagen fue utilizada en: http://www.fotolog.com/publicoloprivado/55248181
Gato
Arbol
Uma
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El camino en la arena

2009-08-09T01:10:00.006-03:00

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De todas las cosas que no entiendo,
que ignoro, que se esfuman, que no percibo, desaparecen;
en el tiempo, espacio, en el aire;
desvanecerse, perdidas, quebradas, rotas, en el suelo;
ese suelo que cambia, a cada paso, a cada viaje, en mis zapatos, en mis pies que avanzan.

Al desfiladero,
la vista traza paralelos, la realidad brota inevitable.
Detengo el movimiento,
desconcertado por el quiebre del horizonte, obligado a reconocer diferencias, el camino y el fin.
La obra del sendero se consume donde la deconstruccion natural ordena el paisaje.
Atras quedan las postales citadinas y el espejo reflexivo de la arquitectura;
el espejo de agua es ahora, el cielo celeste, el unico cielo, el sol, el ultimo rayo de sol.

Mi cuerpo busca simetrias, guia brujula, una costa en primavera.
Climas templados, aguas calmas, tierra de nuevos cuerpos sin forma, materia y naturaleza.

El sol avanza sobre la costa desparramando nubes a su paso;
la marea anaranjada y la marea celeste marean mi estado en trance,
caigo boca arriba, nariz al cielo, ojos cerrados.

De las cosas que escapan, que no entiendo, mi cuerpo desorientado jamas configura a tiempo. Desaparecen.
El tiempo en su espacio, un espacio a destiempo del cuerpo.
Parpadear incredulo, entre la oscuridad instantanea y una guia brujula alineada sobre el horizonte anhelado.

Primaveras templadas, dias de sol sobre costas quebradas por tanto parpadear.
Se desvanecen, perdidas.
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Este texto fue escrito originalmente para www.fotolog.com/cafeconleche. Original: www.fotolog.com/cafeconleche/65087574
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Material consultado:
Gabo Ferro - Toda el agua del mundo
http://www.zshare.net/download/63843376956dc341
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2009-07-30T20:59:00.003-03:00

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Las siguientes canciones funcionan -unicamente- si respeta esta progresion, suerte!

1- Kevin Drew - Aging Faces / Losing Places
http://www.gigasize.com/get.php?d=dwvwz32mqzf

2- TV On The Radio - Love Dog
http://www.gigasize.com/get.php?d=t86yf5bn0bd

3- Andrew Bird - Not a Robot, But a Ghost
http://www.gigasize.com/get.php?d=d92ntn4qz2c

4- Radiohead - Reckoner
http://www.gigasize.com/get.php?d=fm6t6gwbdpf

5- Lisandro Aristimuño - Lobofobia
http://www.gigasize.com/get.php?d=2kt9flvxs3b

Gracias por haber escuchado esta seleccion, tenga usted un buen viaje!

Carne

2009-07-30T00:13:00.004-03:00

Estuve redefiniendo algunos conceptos sobre el blog, y dictamine que de ahora en adelante este espacio será utilizado como un lugar sin una política precisa que determine su acción.

Es un espacio "virtual" por su condición inmediata - una nomenclatura instalada - pero también es material, pues alguien del otro lado puede estar leyendo estas líneas y lo que antes flotaba sin rumbo ni existencia comprobada es capturado por un ocasional lector, que lo materializa. Cuando de la lectura se obtiene un pensamiento, un discurso, un enunciado, lo que antes siquiera existía se transforma en carne. La carne es una buena metáfora para entender cuales son los caminos del pensamiento.

"Olvidé", decía una canción buscando el olvido desesperadamente, como si fuera una tierna caricia hecha a un hombre atormentado por lo que recuerda, por su historia, por la prisión de la memoria. Carne-Putrefacción, era la analogía que tramaba, la del pensamiento que se olvida y se pudre, perdiendo todos los atributos que una vez tuvo; cito a Wikipedia:

"En biología, el término descomposición refiere a la reducción del cuerpo de un
organismo vivo a formas más simples de materia"

Carne, la nuestra despellejada exhibiendo formas nuevas a unos ojos inocentes, pequeñas cuerdas tensadas vibran como un Do en un piano, islotes de materia colorada se entrelazan en un caótico continente en formación, prematuro, inquieto, donde la sangre brota como lava volcánica. "Tranquilo, luego de la erupción la lava deviene en tierra, en una nueva tierra", me digo a mi mismo: Wiki:

"Al solidificarse, la lava forma rocas ígneas. El término 'lava fluida' se
refiere a la formación solidificada, mientras que la que aún tiene roca fundida
se denomina 'lava fluida activa'"

Carne-coagulada es una posibilidad ante el inminente derrame del pensamiento. Una vez más, me encuentro escribiendo sobre la perdida y la posibilidad de que eso no ocurra....

Carne-Exhibición, una carnicería es una instancia muy parecida a esta, esta misma representación que muestro a ustedes. Pueden visualizar cada uno de los cortes y elegir porque mi cuerpo ha sido diseccionado y esta en venta. Aproveche, "carne fresca, doña". Soy un producto de consumo masivo.

Sin embargo, esta analogía no inquieta. Un libro es un producto de masas. Un disco también. Carne dispuesta en diferentes góndolas del espacio privado y publico, no hay diferencias con respecto a eso. Inevitablemente, me siento invadido por la duda: no creo formar parte de aquellos ejemplos bien materiales de la Carne. Soy Carne, si, es cierto. Carne intangible, diría; y dice wiki:

“Los fantasmas (del griego φάντασμα, "aparición"), en el folclore de muchas
culturas, son supuestos espíritus o almas desencarnadas que se manifiestan entre
los vivos de forma perceptible (por ejemplo, tomando una apariencia visible,
produciendo sonidos u olores o desplazando objetos - poltergeist -),
principalmente en lugares que frecuentaban en vida, o en asociación con sus
personas cercanas”

Advertencias a un costado, floto a la par del espacio, del humo de cigarrillo, del aire acondicionado, de la espesa niebla del sahumerio. Existo, como otros tantos inconmensurables, otras góndolas, otros cortes, otra carne dispuesta a ser significada.

Material consultado:

Putrefaccion en Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Descomposici%C3%B3n

Lava en Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Lava

Fantasmas en Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Fantasma

Carne en youtube (pasillos de carne): http://www.youtube.com/watch?v=fyRCAcSG4aE

El fantasma en la maquina (literalmente): http://www.youtube.com/watch?v=14mB7HPv_dQ&feature=related

El fantasma en la maquina (no literal): http://www.youtube.com/watch?v=S_1PssU1a9U&feature=related

Archivo: 14 de enero del año 2007

2009-07-23T23:48:00.003-03:00

Titulo original: "Mujer, si puedes tu con Dios hablar..." / Titulo 2009: "Mujer" (también me recuerda a una canción de Babasonicos que decía "Dios es una mujer de piel negra", entonces cambiaria a "Dios, Mujer", etc)

Ella levanta su cabeza y observa: a lo lejos no hay mas que dunas y cielos celestes, tan infinitos como neutrales.
Entre la decepción del invariable infinito y la pasividad del clima que no inquieta ni fastidia, no queda sino arrojarse de espaldas en la arena.
El cuerpo retumba sobre las partículas, salpicando de arena sus cabellos y algo sus labios.
Ahora, la única imagen del firmamento - celestial - se deshace en su diagrama óptico...
El tiempo (que una vez fue preciso y exacto) acompaña la percepción del horizonte y las horas se estiran y derriten, como en una pintura surrealista; quizás se haya detenido, quizás nunca existió realmente, quizás ella, nunca haya existido.

Apenas acariciando su oscura cabellera posa sus manos en su frente, entrelazando sus dedos hasta que estos alcanzan la forma de una visera, bloqueando así la inexpugnable circunferencia del sol sobre sus ojos, pero no así el manso calor de la primavera.

Pronto la calma invade todos los estadios de su mente...
y junto a los actores del paisaje, detienen su marcha, en la misma estación en la cual ella desciende / asciende,
sobre el intangible y desaforado espacio tiempo, dentro de su tiempo, y dentro su espacio...
Adaptados y traducidos a su lengua, ella habla y escucha, ellos escuchan y hablan, quieran o no...

Una vaquita de San Antonio revolotea en el interior de la inmensidad cósmica que la mujer tendida en la arena despliega, la criatura apenas revolotea, confundida...
Sus colores se esfuman, diseminando destellos a sus costados como una hipnótica aura rojinegra...
Cansada del vuelo, se posa sobre uno de los pechos desnudos de la fémina hechada, mimentizandose, transfiriendo, simbiosis, híbrido, pecho, belleza, dos y uno...

Una gaviota razante quiebra el cielo en su vuelo descendente, capturando el pleno celestial, en dos, desarmando el infinito y trazando un eje, un limite. Ella cierra sus ojos, presionando sus párpados, forzando sus músculos, dejando que una lágrima se filtre por entre los pliegues que la piel ocular recubre.
Suavemente, el liquido salino se desliza, surcando los relieves de su rostro en dispares velocidades, pómulo, mejilla, cuello, arena.

Ella abre sus ojos.
Se inclina levemente mientras hunde sus codos en la arena.
El cielo se ha quebrado, y las grietas son cada vez mas profundas, debe huir
...uno y dos...
La fémina criatura cubierta de lunares rojinegros, se dispone a volar
...dos y uno...

- fin -

Material consultado:

Babasonicos - La hiedra crece - del disco Vedette.
http://www.gigasize.com/get.php?d=bbg02pyyzgc

Originalmente escrito para www.fotolog.com/cafeconleche. Modificado y corregido para Los Ojos Son Mios. Version original:
http://www.fotolog.com/cafeconleche/22905136

Vaquita de San Antonio en Wikipedia:
http://es.wikipedia.org/wiki/Coccinellidae

"Quiero escribir sobre eso"

2009-07-06T23:41:00.000-03:00

Escribí la frase sobre el papel de una promoción de gimnasios, era simple y calma. Esas palabras reposaron largos meses en su recipiente, hasta fermentar. Repleta de grumos espesos despedía un insoportable hedor de confusión e intriga que se corporizaba en mi nariz (y sentidos); reaccionaba, demandando un esfuerzo interior y sensible; también morfológico, semantico, tantos métodos y técnicas y tantas otras cosas que paralizaban cualquier acción, explicación, e intento de búsqueda.
Deje a un lado los problemas y enfoque, "quiero escribir sobre eso" ocupó mis espacios en blanco, los vacíos de lo cotidiano. Lo veía claro entonces, allí no encajaban las grandes conceptualizaciones de la vida y el arte. Ambas se desvanecían cuando escribía lleno de contradicciones, confundido por la adoración a esas técnicas y metodologías que guían y seccionan, proclamando la posibilidad del error como una máxima insuperable a la cual temer. Me detuve, una vez más.
Al tipear de nuevo, encontré las férreas consideraciones del tiempo y el espacio jugando con mi sensibilidad. Las precisiones horarias dentro de un espacio físico, la hora corre, el espacio se templa. De esta forma las variables traen consigo eventualidades, "cosas que pasan" sin oportunidad de evitar que sucedan. Una canción sonaba: "no puedo ni quiero pensar / en obedecer la razón", decía su lírica. Deje la escritura, espere al cantante pronunciar la siguiente oración. No llegaba. Juan Ravioli, "Álbum Para La Juventud. Vol. 1", Autoengaño (el ocaso del Capitán Robertson). No llegaba, pero disfrutaba la canción.
No podría, basado en excusas intelectuales, fundamentar mis palabras en la Razón. "No estoy bien así / sin vos no es mejor", termina Ravioli su canción mientras yo terminaba esta ultima oración. Supe, Juan, que no estaba bien así, que no correspondía olvidar la Razón que guía nuestras ideas y con ella la acción del cuerpo; pero estas palabras se hubiesen corrompido si intentaba encontrar Concepto aquí, en mi sensibilidad, en lo que pasó cuando "quiero escribir sobre eso". No podía pues porque mi competencia intelectual no puede capitalizar un párrafo que incluya la Razón. Como Ravioli indicó, "no puedo, ni quiero pensar en obedecer la Razón"; allí hubiese caído, perdiendo la inmediatez que activa mis ganas (aquellas ganas que tuve) de iniciar este texto.
Todo aquí llevó el sello de la inmediatez, "rápido", "ya", "ahora", "no te detengas". Movido por el miedo a que se alejaran estas palabras de mi mente, de mi boca, de mis manos. Estas manos temen, tiemblan. "Quiero escribir sobre eso" porque el suceso podía perderse en la espesa niebla del razonamiento entramado que teje capas una tras otra, proyectando sombras, extendiéndose gravosamente sobre prematuras experiencias sensibles; finalizando en un recuerdo textual, de palabras, léxico y diccionarios.
"Eso" de "quiero escribir sobre eso", era lo inmediato, lo que pronto se iría. Mejor dicho, esa partida comúnmente enmascarada en el olvido no se olvida, sino que se tiñe de explicaciones, búsqueda de significados y contextos. Lo mismo sucedía a cada nueva palabra, oración, párrafo, me perdía en las contradicciones, cayendo boca arriba, con la caparazón de una tortuga ocultando una lámpara de 60 watts explicando en destellos que "quiero escribir sobre eso" u obnubilarme de tipeos es una simbiosis.

Material consultado:

Juan Ravioli - Autoengaño (el ocaso del Capitán Robertson) - http://www.gigasize.com/get.php?d=gv6dz171mcc

Leo Garcia - Lo Que Me Pasa -

http://www.gigasize.com/get.php?d=3bz4nwh6mbb

Miedo en Wikipedia -

http://es.wikipedia.org/wiki/Miedo